Na miserável plástica vida,
O resto mortal de tronco se abriga,
À esperar os luminares do ser.
Engenharia, formadas em pilha,
O peso torce a plástica amiga;
Que só em noite torno eu a ver.
E agora, já não mais veria
O fundo da glória, sapientía,
Neste vazio interno a crescer.
E como triste funérea mania,
Há morte e exumação todo dia,
De homo nada sapien à morrer.
Cresce a ânsia, que anseia, grita,
Pelo poder oculto agoniza
Na morte, e morro, por não saber.
by Calado
