A sala

Esta sala está tão vazia,
Tão solitária, cheia de ecos
E de sussurros incertos.
A presente ausência amiga.

Há muito que não é varrida,
Fria de congelar o cérebro,
Sem luzes, só pontos cegos...
Velhos papéis à luz do dia.

Tudo está desarrumado,
Sento-me no chão empoeirado,
Sofro calado a punição.

Ainda que calado, falo
Às entranhas. Perturbado!
Silêncio: Minha maldição.

   

por Francisco Calado

Idade

 Perdendo estou o tempo...
Bem em meio ao relento,
Como um poste à lumiar.

Meu passo é pobre e lento,
E em nada à contento!
Só em pés à calejar...

Feridas eu tenho!
E um nó de desdenho...
Na matéria à passar.



por Francisco Calado

Abstração

 






















Eu estou voltando!
De um lugar,
 para onde nunca fui.
De um lugar...
Em meio à lugar nenhum.

Estou voltando...
Com as minhas mãos 
repletas
Do mais puro vácuo,
Tão raro onde agora estou.

E enfim, estarei aqui!
Em um lugar,
O qual nunca foi meu.
Em meio à um tudo
Que em nada me representa.

Nesta eterna materialidade,
Que transpira e fadiga,
No frenesi da cidade.
Tudo é nada na verdade.
Deito minha cabeça, quero dormir.


  

por Francisco Calado