Estes membros à voar pelos ares.
Esta expressão de mortandade,
Preâmbulo postumo de fado.
Não há uma paz nesta cidade.
Só a boa e fiel: a crueldade,
Que só acresce peso ao meu fardo.
Mas logo - rachaduras, verdades
Que de dentro à mim invadem,
E viro chuva de estilhaços.
A desolação é que me cabe,
Na cidade reina inverdade,
Voar pelos ares então os faço.
Digo então a doce verdade:
Pavil, estopim, triste maldade...
Sopro da impiedade me faço.
by Calado
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